Коснулась нас прохладой шёлка
ночь после летнего дождя.
Тобой моя подушка пахнет
Всё что осталось от тебя.
И оборвались разговоры,
и телефоны без конца,
и обещания и ссоры...
Нет больше сил терпеть себя.
Гламурность музыки, и звёзды
как неба мёртвые глаза.
Бездарность правит на Бродвее
прохожих серая толпа.
А там, внизу на карте мира,
в пиратском море голубом,
тебя ласкает кто-то третий
с весьма посредственным лицом.
Ну что ж, ведь сердцу не прикажешь.
И мысль наводит нас на след.
Когда вернёшься, ты расскажешь
про имитации сюжет.
30.6.2019. New York.