Лишь те короткие минуты,
Что не могу построить в ряд,
Когда красиво шел ко дну ты,
Меня с той болью примирят,
Которой был я искалечен
До невозможности забыть
Тот бесконечный зимний вечер,
Последний в жизни, может быть.
Теперь, когда та даль размыта
И уместился прах в горсти,
Зачем стучится бес копытом
И просит жалобно: впусти?
Зачем молчит луна рябая
И освещает путь туда,
Где я скитался, погибая
От бесполезного труда?
Где ты порвал во гневе сети,
Исчез во мгле, вильнув хвостом,
Но где-то есть на белом свете
В обличье новом и простом.
Все так же спишь и ровно дышишь,
Проснувшись, долго трешь виски
И поднимаясь взглядом выше,
Вдыхаешь облако тоски.
Зачем я с горечью и негой
Шатаю бешено весы
И, изнуряем мыслью некой,
Смотрю на вставшие часы?
Зачем хочу туда вернуться,
Где прел наш ленинский шалаш,
Где на ночь клал ты глаз на блюдце,
Шепча невнятно «Отче наш»?
Ведь было холодно и сыро
В том парадизе без дверей.
Я за него отдал пол мира
За вычетом семи морей
Соленых слез и рыб безгласных,
И в них утопленных галер,
Все ради рук твоих опасных
И бесполезных полумер.
И кто поймет и кто, кивая,
Коснется пальцами плеча?
Я здесь стою и жду трамвая,
Зубами бешено стуча.
А ветер гонит мне навстречу
Сухих газет шуршащий рой,
И лезет бес ко мне на плечи,
Считая это лишь игрой...