* * *
Ивану Слепневу
И в три ручья катился пот со лба.
Бил липкий снег.
Был страх – как паутина.
И если бы не крайняя изба,
Та, что в аду кромешном приютила...
Что стала вдруг негаданно родней.
Где детство на полатях зимовало,
Когда из узких щёлочек ставней
Свет лился,
Словно чай из самовара.