Мне неловко писать вам в могилу.
Пусть не верю я в жизнь в небесах,
Все же хочется славить ту силу,
Что таилась в ваших словах.
Как вы пели о стройных березах,
Как любили вы дали полей…!
В оглушающих, пламенных грозах
С вами жду я огни деревень.
Да, далек я от сельского быта,
Я — капризное в баре дитя,
Одинок, словно горькая липа,
И во мне не кипит уж смола.
Но мечтаю найти свое место,
Чтобы тихо и ладно писать,
И под звон холодного блеска
Под березою лечь умирать.
И меня все устроит. Я думаю,
Как вы, мне по дому не петь.
Буду видеть я ночью лунною
Волос ваших светлую медь.
Буду видеть и представлять
То рязанское небо в стихах,
Желтых лугов нескончаемую гладь
И тепло в деревянных стенах.
А пока на колонках хрипящих
Несет мне тоску голос Ксении.
Мы такие же как вы — пропащие,
Но не каждый из нас Есенин.