В июле,когда жара в своем апогее,
На улице плавит прохожим мозги,
В тени, от прохлады на лавочке млея,
Я тщетно пыталась придумать стихи.
На ум приходили Тибетские горы.
Долины,стада пасущихся лам,
Скала в облаках в белоснежном узоре
И на вершине построенный храм.
Самати. Слова ,как старинные мантры,
Звуча в унисон, рассеялись вмиг.
И женщины образ изящно галантный
На теплой земле незаметно возник.
"Вы муза?", - спросить я старалась потише.
Она с улыбкой ответила: "Нет" .
Босыми ногами шагнула чуть ближе,
Слегка оставляя серебряный след.
"Открою секрет: Муз совсем не бывает!
Создатели мифа были глупы!
Кто ныне Древнейшего Рима не знает?
Империя,войны,походы,рабы...
Жестокость и твердость в военном искусстве,
Завоеватели трети земли.
Они обладали боем искусным,
Но не владели искусством Любви..
О бедная, бедная их Афродита!
Коварство, измены,убийство Богов!
Как бисером жизнь её этим расшита.
Скажите, такая должна быть любовь?
Любовь есть единственный путь к вдохновенью!
Влюбленный художник пишет холсты,
Поэты слагают стихотворенья,
Спасая любимых, строят мосты..
Во имя Её разрушаются горы,
И новые строятся города.
Во имя Её разрешаются споры,
В родную гавань приходят суда.
Добро Её имени только присуще,
Она никогда не приемлела зла..
Так было, так есть и так будет в грядущем..
Всегда не изменено во все времена... "
Вдруг стихло вокруг и она замолчала,
И в это мгновенье я поняла,
Загадку нехитрую я разгадала,
Кто гостья моя,что со мною была..
Жара отступила, шло дело к закату,
А мы говорили без умолку вновь
О том,что прошло и,что будет когда-то...
Не каждый же день к нам приходит Любовь...
01.07.19.