…Я напишу, быть может, крайнее
Письмо. Вокруг снарядов вой.
Я, как и все, конечно, раненый
И, как не все, пока живой.
Смерть на войне – беда стихийная,
Чуть слышен свист – нет головы.
Ах, до чего же небо синее,
Откуда столько синевы !
И до чего ж земля горячая,
Оно понятно – от огня.
По всем счетам война оплачена,
Но нет в строке пока меня…
Вот – вот взовьётся красным росчерком
Ракетой выданый приказ,
И, может быть, казённым почерком
Другая весть дойдёт до вас.
Ну, а пока, - вперёд, за Родину!,
Пусть с перебитою рукой…
Ах, до чего ж сладка смородина
За речкой Чёрной Калитвой,
И почему вдруг померещится
Всё то, что помню, затая,
Как на ветру цветами плещется
Косынка пёстрая твоя.
В атаке всё, всё перемешано –
Ура!, за Ста…, молитва, мат,
Кому – то только снилась женщина,
А рядом корчится комбат.
Комбат – орёл, лихая бестия,
Льняной, кудрявый хохолок…
Уж по губам, как будто пестиком,
Прошёлся смерти холодок.
А мне вперёд, вперёд – так надо,
А пули рядом вжик да вжик,
Меня толкает мёртвым взглядом
Комбат - воронежский мужик.
Ещё б чуть – чуть,
Хотя бы строчечку,
Хоть слово, пусть наискосок.
Но пуля – дура
Жгучей точечкой
Меня ударила в висок…