Неровным почерком пишу тебе письмо,
Рука дрожит, как после лихорадки.
В моей душе заволокло всё тьмой,
А я с улыбкой вру, что всё в порядке.
Чернил достаточно, чтоб дописать строку,
Но мысли, словно рой, жужжат и жалят.
Мне без тебя не вкусно, не могу,
В ломбард за грош не принимают память.
Огромный город многолюдный опустел,
Сжимает грудь, и я в нём задыхаюсь.
Ты помнишь, колыбельную мне пел?
Мне так спалось... сейчас же просыпаюсь
От страшных снов, в которых вовсе нет тебя.
И я ищу, кругом - чужие лица,
Которые озлобленно грубят,
Но вновь ищу, мне не остановиться.
Зачем пишу? Зачем зову крича? Зачем...
У пустоты я тщетно жду ответа.
Была ли в твоей жизни я? И кем?
Ты посмотри, как убегает лето.
Дрожит рука... прости, я, видно, не в себе,
Письмо отправлю в тот же вечер... в пламя.
Дым слов стремится к небу по трубе...
А мы прижаты сверху потолками.
1.07.2019