Переболеть бы тем, что ты не ты,
что я тебя придумала от горя,
когда в душе так горько цвел цикорий
и умирали прочие цветы.
Когда лил дождь уже который год,
земля же не могла никак напиться,
не попрощавшись, уплывали лица
и в раж входил круговорот забот.
Устав смертельно от всего, что зря,
ни в чем не обретя себе опоры,
Придумала тебя.
Себе на горе,
поскольку вышел сердцем ты незряч.
***
Последний день холодного дождя,
стремительные проводы июня.
Вот так когда-то промелькнула юность,
чуть разминувшись с запоздавшим "я",
оставив мне невнятную тоску
по лепесткам осыпавшихся лилий
и поиски себя в изломах линий...
Больших надежд неопалимый куст.