Поэт обязан быть красивым,
Не той холодной красотой,
Что звезды носят иль носили,
Но самой, что ни есть земной,
Тяжелой, может даже грубой,
Пусть мимолетной, но живой,
Той, от которой вспухнут губы
И вспыхнет в сердце: «Боже мой!
Как жизнь прекрасна!»
В каждом слове, многообразие храня,
Он должен быть, как время, новым
И постоянным, как «броня!»,
И обязательно красивым,
Коль он, действительно поэт….
Красивее твоих, Россия,
Поэтов не было и нет.