Я в заточении вовне.
Все двери предо мной закрыты.
Могу прильнуть только к стене,
Услышать, что внутри все сыты.
А я с рассветом глину жру,
И тонны хлама собираю,
Ведь вероятность всегда есть,
Что я не зря пахаю.
Пахаю поле бытия.
Не своего, а землекрада.
Почто же матушка-земля
Никак обратно не возьмёт,
К себе, туда, не заберёт
Хтонического гада?
Да хоть куда его возьми!
Чтоб от зари и до зари
Я мог питаться круглый год
Из тех даров твоих,
Что плод,
А не лишь кожа
И...
Налёт?
Иль плохо то, что я прошу?
Лучше ль я лично придушу?