Ничем и никому помочь
я не могу. И снова ночь.
Ещё могу писать слова,
но понимаю их едва.
От мыслей я не защищён,
которые весьма болят.
Дров наломал, но ведь прощён?
Иначе жить на кой мне ляд?
А ведь живу ещё пока,
иной раз даже жизни рад.
Но лезет грустная строка
и сны выходят на парад
и, ох, совсем не хороши.
Такое снится, что порой
не доберусь я до души,
хоть сам себе могилу рой.
А днём то брякну невпопад,
то сделаюсь вдруг злой как чёрт.
Частенько сам себе не рад
и даже лунный свет печёт.