Предлагаю наш счёт поделить пополам,
Надеть шапки и выйти на шумный бульвар,
Разойтись, без оглядки, по разным углам.
Люди врут, и Земля - это вовсе не шар.
Люди врут, и никто от вина не пьянеет.
Просто грёзы становятся чуточку ближе.
И со временем лучшее в памяти тлеет,
И совсем невысокими кажутся крыши.
Люди врут, что летит маслом вниз бутерброд,
Что осанке поможет тугой корсет,
Для дыхания нужен один кислород.
Или нет