Откуда берётся Старость?!
Мы сами её производим?
Иль чья-то высшая власть,
Назвавшись Роком Господним,
Тестирует нас на износ,
Заложников боли и тлена…?
Какой плодородный навоз
Готовят из нас столь умело!
Глаза отведу и шаги
Замедлю. Пусть кровь забродила…
Ведь музыка крови сродни
Лучам животворным Светила.
Уйдём все когда-то… Но всё ж,
Хочу я узнать до кончины –
Зачем мы на свете живём,
Быть может другие причины
Есть в нашем присутствии тут,
В мозаике чувств и желаний…,
И смерть – не финал, в ней нас ЖДУТ…?!