Какого лешего мне вдруг писать стихи?
Зачем во мне проснулось это дело?
Ломаю каждый раз себе мозги,
Но не боюсь писать, я парень смелый.
Стихи выходят, скажем так себе,
Возможно, что талантом я не вышел,
Мой каждый стих рождается в борьбе,
Ее мелодию я в каждой строчке слышу.
Мне до поэта очень далеко.
Стихи мои, еще почти что проза,
И муза шепчет тихо мне свое,
А я рифмую розу и мимозу.
Но черт возьми, мне трудно не писать.
Хотя читать свое уже не так приятно.
Я даже начинаю уставать,
Ошибки находить и править постоянно .
Да что там говорить, какой я там поэт?
Не бабник я, не буйный алкоголик,
Признаться стыдно, не интеллигент,
И даже революций не поклонник.
Какой же я без этого поэт..
Лишь тот поэт, кто рифмой мерит время,
И воспевает красоту земли,
Кто сможет высмеять, того, кто лицемерит
меняя свой талант на мятые рубли.
Кто слышит музыку в простом дыханьи ветра,
Пред кем открылся океан души,
И таинства любви, ее моменты
Кто воспевает, что зовем мы жизнь!
Вот классик, "Наше все", когда то говорил
Что памятник воздвиг себе нерукотворный,
Он для потомков это сотворил,
Да так, что тот, главою непокорной
Александрийский столп затмил.
Я захламил лишь стол...
Бумаги накидал- не берегу бумагу,
А надо бы, она ведь стерпит все,
Она моя надежда и отрада,
Ее в итоге можно просто сжечь, но лучше растопить зимою печь..