Сейчас расскажу, только не торопи,
Одну из былин Половецкой степи:
Орел, что летал среди молний и грома,
Лишь синее небо считал своим домом,
Орла, что на солнце смотрел не мигая,
Покоя лишила вдруг мысль дурная…
Мысль дурная, ох и шальная, вздорная, черная…
Злым солнца лучом перья он опалил,
К земле полетел вниз, что было сил.
Увидел вдруг воина, падшего ниц,
А ворон клевал его плоть из глазниц.
-Ответь, вестник смерти, покоя мне нет,
Почему суждено орлу жить тридцать лет?
А вороны кружат, ох и не тужат, дьяволу служат три сотни лет?
Ворон хитрО улыбнулся в ответ:
«Ты раздели со мной этот обед,
Хочешь жить долго - ешь мертвую плоть,
Нужно лишь гордость свою побороть.»
Клювом коснулся орёл мертвеца:
«Нет! Я останусь орлом до конца!
Падаль оставлю для шельмеца, ох и глупца, вороного стервятника...»
Век мой недолог, да удалью полон,
Людские сердца зажигаю глаголом,
Я жизни позорной смерть предпочту,
И всё, что имею, отдам за мечту.
Сказал все как есть, начистоту,
Ты уж прости мне мою прямоту...