Голову разъедает опухоль.
Видимо, скоро умру.
Или не скоро. Не думаю,
что это всё наяву.
Не хочется думать.
Ничего не изменится.
И пустяк для души -
дальше что-то скрывать.
Потому что судьбе всё равно.
Всё получится.
Даже если осталось
прожить минут пять.