Стон Земли
Чертыхаясь, планета летит в пустоту, –
Так ей всё надоело, постыло, обрыдло.
Как ей хочется сбросить с себя на лету
Это наглое, жадное, мелкое быдло!
Как под кожею чешется каждый укол
Чёрных вышек, качающих так вдохновенно
Её вязкую кровь, ненасытно, легко,
Превращая в провалы иссохшие вены.
Запах свалок зловонных ей щиплет глаза –
Множит горы отходов двуногое стадо.
И, наверное, если могла бы сказать,
То одно лишь сказала бы слово: «Пощады!»
Время-вор
Незаметно на мягких лапах
Подкрадётся, чтоб всё отнять.
Бесполезно просить и плакать.
Время – тать.
Как песок из часов песочных
Проникает, текуч и скор,
Не боится запоров прочных
Время – вор.
Не спасут от него заборы.
Стены крепкие не спасут.
Как палач, на расправу скорый,
Время – суд.
На весах у слепой Фемиды
Оправдания – не предлог.
Всемогущ. Вездесущ. Невидим.
Время – Бог.
Арифметика
Отношения? Бред… Уваженье? Остой…
А любовь так и вовсе – безделица.
Ты сказал – пошутил (нынче юмор простой!)
– Понимаешь, три на два не делится.
В цифрах я не сильна. Ты меня убедил.
Что ж, на вещи смотреть буду шире я.
Только как же тут быть, там где «два» и «один»
Разве можно найти перемирие?
Там, где «два», третий лишний и место его
За дверями-замками-отмычками.
Одиночество – горький удел одного.
Ощетинился мир «единичками»…
Ты?
Что же поделаешь тут…
Цокот бегущих минут
Резв.
Ты, и как будто не ты, –
Скован в тисках немоты,
Трезв.
Выбрит, надушен и свеж.
Шляпа, кашне цвета беж
В тон.
Это такая игра?
Нынче опять, как вчера?
Стон…
Вставит будильник словцо,
Бросит мне прямо в лицо:
«Дзинь!»
Снова застывший вопрос:
Ты ж это всё не всерьёз?
Сгинь!
У осени печальные глаза
У осени печальные глаза
С какой-то неземною поволокой.
Вот также в храме смотрят образа
В своей непостижимости глубокой.
И возвещает звон колоколов
О том, что лето жизни миновало,
Что время покаяния пришло,
А сделано, а сделано так мало…
В листве осенней колокольный звон
Увязнет, постепенно затихая,
И хлынет тишина со всех сторон –
Торжественная, кроткая, глухая…
Прости!
Прости меня, прости! Я как-то потерялась
Меж частоколом строк. Не выбраться, mon cher!
Я пролилась туда да, видно, и осталась
Сиреневым пятном…(Да здравствует Люшер!)
Ты взгляд не отводи. Пойми, не странен кто же?
Поэты все того… немного чудаки.
И не пытай меня, что мне всего дороже.
Довольно будет мне протянутой руки.
Тебя не убедить. Незыблемы устои.
Мне – обтекать тебя покладистой волной.
Но каждая строка чего-нибудь да стоит.
И в этом новом дне ты всё ещё со мной.