нас, да и их, мало жизнь заботит
наших творений любого толка.
важнее, что за молва о нас бродит,
и как дела там у чужого ребенка.
нас мало заботит нами производимое,
нам важно, чтобы узнали о Нас.
вытачивает искры честности мнимые,
впору натягивать противогаз
против нас, нам кажется, целый свет,
под чьи лучи так мечтаем попасть.
нас не заботит из чего наш обед,
что летит в три подхода в пасть.
мы кричим неизданным шаблоном,
искусственно созданным ради парадов.
любуясь в зеркальце собственным клоном,
проклиная всех мерзавцев и гадов.
забывая о каждом из своих творений,
не убирая зеркальце напротив рта.
оно умрет, как и сотни моих стихотворений,
меж рам пластмассового окна.