Ночь блудна и душу жгёт апрель,
день не пил, а почему- то пьян.
Ночь с тобой и смятая постель,
вместо мази от душевных ран.
Жизньза миг, никак не поумнеть,
всё привычка в омут с головой,
мне- б сейчас тобой переболеть,
как моей прокуренной весной.
Жизнь сначала поздно начинать,
разбежимся- вот и весь резон,
ночь впитала каплями кровать,
как в подушку запах «пуазон»...
Мне- б в тебе забыться до утра,
зная что опять закроешь дверь.
Пусть рассвет по линиям бедра,
вытечет в заплаканный апрель.
© Бетуэль