Запутался я в паутине будней.
Жужжу, как муха, крылышки прилипли.
Полупрозрачны дни мои, как студни,
а ночи на ветру совсем осипли.
Простуженный апрель течёт дождями
и громыхает в небе мятой жестью.
А окоём к земле прибит гвоздями
и полнится насквозь промокшей вестью.
Похоже, это чьи-то именины.
Ну да, Христос воскреснет очень скоро.
Отсюда все апрельские витрины
и молния вдали сверкает споро.
Сверкает вхолостую – нету чуда,
Христос из туч не выпадет в осадок.
По крайней мере, граждане, покуда.
До наших бед не очень-то он падок.
И мёртвых воскрешать ещё не время.
А почему? – спросить не удаётся.
Смертей и боли тяжелеет бремя
и только мёртвый хорошо смеётся.