И вновь догорел и рассеялся дымом
Пылающий день в сероте мироздания.
И вороны, будто бы пилигримы,
В печальных накидках, покинули здания.
И тускло мерцали дождем капюшоны.
С высот под дождем видно: люди устали.
Домой вот пришли, откусив корнишона,
Запили спиртным и тихонько вздыхают.
Ведь день неспроста им казался недлинным:
Он малая веха в истории каждого.
А люди... Они все живут, будто бы пилигримы.
И что день был, и что нет - абсолютно неважно...