Расскажи мне про небо, как нежно оно над Москвой.
Никакая гроза не порвёт это синее чудо.
Разве может под небом таким быть кому-нибудь худо?
Ну, положим, что может. Но точно не мне, не с тобой.
Говорят, это небо – везде, и его синева,
Просто есть поспокойнее земли под ним, побогаче.
Только – нет здесь тебя, и заходится синее в плаче,
И сквозь ливень январский мне горькие шепчет слова.
Расскажи мне про вечер. Про домик. Про дым над трубой.
Ты смолкаешь устало, и сердце теснится, как в клети...
Разве может кому-то быть страшно и грустно на свете?
Может. Было. И будет. Но точно не мне, не с тобой.