Я так и не стал писателем - повторял себе он, мчась в неизвестность на своей серебристой тойоте, как там говорил великий учитель RD “ни дня без строчки» а я то уже сух как стёклышко почти полгода. То работа, то дети, то Театре, то снова учеба и преподавание - отговорки в общем.
А как приятно погрузиться в свой мир скромного художника - малыша с кистью и бесконечным белым листом нереализованных идей, неописанных событий, неизведанных глубин и широт земного и других миров. Под ритм музыки, не важно классической, джаз или рок - смотря по настроению и темы зарисовок, наполняется комната белыми парами волшебных облаков, которые, превращаясь в радужные мосты перемещают обычное в необычное, и прошлое в настоящее с привкусом будущего. Но какой же это кайф, какое же это удовольствие дышать этими парами, бегать босиком по лужам беззаботно сжимая свою любимую игрушку, встречать снова своих друзей и знакомых в может даже родных, родственников с которыми теперь и по Интернету не созвониться - у них теперь свой Интернет где-то там.
Книг конечно очень много. Люди пишут обо всем и в каждой стране, словно бы пытаясь общаться книжным языком выражаясь «читать друг друга». Знакомится с ними стало проще и в любой форме. Каждый стремится передать что-то важное, обнять своими строками, обогреть, вдохновить, направить по нужному пути, ободрить, рассмешить или даже влюбить в эту жизнь особо отчаявшихся. Написанного и предложенного действительно много, но есть ли там мои миры, есть ли в них упоминание о легендарном Выбей Ноге, который был моим другом, знает ли кто нибудь Павлухина и Вечика, слышали ли мрачные истории о Подрезовых, Комарницких, а? Или вот что, может быть они знали человека который сбросил за день 10 лет, помолодев телом и документально ни к чему придраться нельзя было? А может они знают про вещие сны, или портал в спальне шестилетнего Володи, где как у себя дома шагали страшные демоны, словно на параде занося свои копыта в ногу строевым шагом. Да чего там - они и слыхом не слыхивали про перерождение Пашки Палехи или Юры Жестокого, которые превратились вполне в разумных существ. Да и человека с абсолютным слухом, на километры слышащего фальшь они видимо не встречали. Сережка Бурматов был такой. Честно признаться, так люди - читающие, постигающие сквозь шифры пишущих тайны скрытые от невооружённого глаза не знают историй о той настоящей любви, что приходила только в дождь, не знакомы им тяжёлые испытания Непобедимого, да что там...
Так почему же их не познакомить с этими пьесами, романами, повестями и просто короткими репортажами в виде рассказов, пусть посидят с чайком на кухне, пообщаются. А вдруг им и в самом деле придутся по сердцу эти рождённые истории, каждый дополнит их своими мыслями, воспоминаниями и впечатлениями. Может кто-то захочет даже поделиться, порекомендовать, ведь написанное за какие-нибудь месяцы или недели а бывает просто часы - рождается пища для ума и сердца, словно монстры - жадные глаза набрасываются на неё, поглощая кусок за куском, уминают всласть. Что важно для пишущегося так и просится «материала» но нет. Важно чтобы он был вкусным и полезным.Конечно же без канцерогенов и гмо. Люди ведь могут и отравиться, никто от этого не застрахован. Ну и со специями, а также солью и сахаром лучше не перебарщивать - тогда получится блюдо испорченным а отсюда и чьё-то настроение и даже жизнь могут сделаться неприятными и отвратными. Поэтому рекомендуется соблюдать общечеловеческие госты - ведь слоенные конечности ума вправить обратно в сердце способен далеко не каждый костоправ собственной судьбы да и помочь в этом деле не так-то просто.
Хотелось бы мне на этом заработать? Скорее нет чем да. Секретные службы конечно удивились бы, откуда столько средств к существованию, но я живу вполне в достатке - у меня есть машина, дом, свой кабинет с подобранной и постоянно обновляющейся библиотекой, включая музыку и видео на все времена. Могу себе позволить поехать в любую страну, кое-куда даже приглашают в гости или провести встречу. Удивительно но я оказывается могу быть полезен и продуктивно оправдываюсь своё существование.
Но если люди сочтут что написанное стоит выпускать миллионными тиражами, дабы не пропадал даром труд бессонных ночей, и герои смогли бы не в одни уши вдуть свои непродуманные истории, прося или даже заставляя сопереживать как своей собственной - то буду весьма благодарен высшим силам, которые и создали все то, чем живу дышу и о чем думаю.
Неизвестность меня все больше поглощала своей неподражаемой нежностью соприкосновения - природа словно бы просила написать и о ней тоже, машины, проносящиеся мимо гудели что не мешало бы отразить количество столкновением и распрей между ними, самолеты сверху рисовали на небе следы посланий, что и они вполне достойны чтобы о них было написано как в хорошем так и в трагическом смысле. Столбы провожающие с тянущимися проводами, как бесконечные реки с бельём для стирки угрожали отключить свет и лишить Интернета, если я не упомяну и о них тоже, ведь как бы там ни было они до сих пор существуют. Мне пришлось четыре операции перенести, с каждым разом чувствуя эту жизнь по-новому - шрамы от операций, ныл и стучал в кости, передавая в мозг, словно складывая руки рупором в шахту отсутствующего лифта - нам важно чтобы и о нас упомянул, ведь и мы тоже помогли и помогаем открывать двери в новые миры. Призраков же стоящих вокруг пересчитать было невозможно - их хор из воплей звучал сильнее чем Quin и Beetles вместе спевшиеся. Да не одной сотне пришлось монеты на глаза положить отправляя их на ту сторону бесконечности.
Лица ныне живущих прямо тут просили, умоляли написать об их судьбах, о местах и стремлениях, лишениях и желании мира вместо никому не нужной войны. Одни просили денег, будто бы написанное о них поможет им обогатиться и поднять статус собственного достоинства, другие наоборот предлагали деньги, считая что их достоинство состоит в том, чтобы жертвовать на благие цели. А были просто молчаливые наивные - они не просили, но о них хотелось написать в первую очередь, пусть они ничего не предлагали, казалось что в них есть что-то дороже чем любые материальные ценности - это неистребимая человечность. Мы ее то кличем чистотой, то восхищаемся будто бы красотой, а то и вовсе вводим в ранг божественного или ангельского, никто не решил ещё теорему что превосходнее.
Хоть я и не стал писателем, но во снах я постоянно пишу. Строки смелые, кажется даже чересчур откровенные. Во снах лень и все остальные прелести быть тридцатилетним мужчиной с душой ребёнка абсолютно не мешают. Пока мозг отдыхает и готовится снова утром нажать кнопку пуск и запустить операционную систему, - подсознание неутомимо трудится на печатной машинке подключённой к видеокамере в разноплановых ситуативных интерпретациях пережитого мной. И конечно же это забавно и интересно не только видеть, писать но и чувствовать после того как проснёшься. Такое себе послевкусие после вкусного вина или торта, словнотбы ты ещё ощущаешь этот приторно-манящий запах и терпковато-ореховый вкус.
Колёса крутятся, моё авто мчит, я за рулем веду спокойно и аккуратно, несмотря на то что это кому-то не нравится. Ну что и с того? Дорога одна, в машины разные. Каждый едет так как умеет, при этом пдд нарушать не желательно даже если плохое настроение, не было секса около месяца, или поссорился с дорогим тебе человеком, а может быть потерял друга - не стоит преждевременно паниковать.
Почему бы просто не включить аудиокнигу, переместив своё сознание в тот другой мир - автоматически будет создан аватар, и дорога будет вполне безопасна, настроение станет меняться как и погода за стеклом твоего транспорта, а там смотришь - дома ждёт горячая ванна, чай с жасмином и вкусный молочный шоколад с фундуком и миндалём.
Тут я от своих собственных слов, что разносились каплями дождя по ветровому стеклу, проголодался, а ехать было нужно ещё далеко, неизвестность там припасла новые сюрпризы. Может я так и не стал писателем, да простит меня поверивший в мою душу RD, но я путаю сон и реальность, и все печатаю и печатаю мысли - строчка ща строчкой, километр за километром, словно бы иначе дышать было бы невозможно и жизнь прекратила бы своё падение в распахнутые расстояния судьбы...