Жизнь утекает между пальцев.
Спешит утратиться запас.
Мы наполняем море краской,
Меняем кисти сотни раз.
А я рисую, как впервые.
Хоть карандаш держу давно.
И все эскизы, тонкой линью.
Чтоб изменить было легко.
Свой путь украшу я цветами.
Дорога будет из холстов.
И птиц, что пением подскажут,
Я вырезаю из листов.
Вот дом родной, но он не мой.
Меня там только воспитали.
Туда приду я в час шальной,
Чтоб переждать там все печали.
Вот море душ, оно меня тревожит.
Прибой выносит битое стекло.
Оно ласкает берег и уходит,
Но возвращает мне свое тепло.
А люди, что проходят мимо.
Как миражы, бессмысленный обман.
Тянусь рукою, там одна пустыня.
Надежды расставляю по местам.
И пусть сегодня, я опять рисую.
Чуть-чуть нелепо, и дрожит рука.
Мой мир, наполниться любовью.
В нем свет горит, когда по кругу тьма