Читаю между строк обиду, затаённую годами.
Упреки стрел, летящих в тишине.
Она подобна желочи болотной,
Что сердце разъедает до костей.
Виня другого – сам не видишь,
Как, одержим победою своей,
Ты разрушал хрустальный мир, подаренный тебе.
Из рук смертельных был ты вырван,
И снова ты не оценил
Тех слёз, пролитых за твоей спиной.
Как должное воспринял,
В безумстве гордости своей!
Обида многолика,
Подобна языческим богам.
Она приходит ночью тихо,
И нежно шепчет на ухо тебе:
«Ты прав, тебя не оценили!
Ты предназначен для богов!»
Любовь твою всю растоптали,
И, слёзы рукавом смахнув,
Обида в гордость переходит,
Становится подружкою твоей!
Она одна тебя лишь понимает,
Она одна руководит тобой.
А дальше слепоту она приводит,
И глухота идет за нею вслед.
Ты спросишь, где любовь?
А что любовь?
Она стоит в сторонке,
За праздничным столом ей места нет!
Ты прав, в обиде растворяясь,
Не хочешь видеть слёз обиженных тобой людей.
Но ты другой. Я это точно знаю.
Ведь образ твой всегда стоит передо мной,
Того, кого люблю я эти годы.
Я жду, вернись ко мне скорей.
Я так устал, тебя мне не хватает.
Прости меня, и снова мне поверь.
24.12.18 г.