Борис Гинзбург
из детства
2
Мальчик промчался, исчез и опять вдруг возник у дверей
старых сараев, вот чей-то отец, сильно пьян, угрюмо над ним нависает,
куревом, смешанным с водкой, в лицо выдыхает: «ЕВВ-РРЕЙ! –
но, спохватившись, трезвея, - Тебя мой балбес… так об-б-зывает?..»
Это тебе не топор – до кости – в палец, а в сердце – стилет,
это – навечно, до смерти. На пальце тот шрам уж давно незаметен;
может, и это бы стёрлось, когда бы подряд столько лет
не повторяли – словами, без слов – Не забудь!.. – дядечки эти.
Но – чур, меня, чур! Огради! Я пристрастен, я им не судья.
Кто-то из них протрезвится, а кто и умрёт неизлечен.
Остерегающим взглядом мальчишки проникну в себя
и поспешу лучше за угол. Больше ни звука об этом.
Так – легче.
Маринв Черемисова
http://www.stihi.ru/avtor/sheremisova
Прелюдия
Мой дом из детства
приласкал закат.
Чужих людей в нём
голоса звучат.
Всё так же яблони
в окно стучат.
Луна обходит
постаревший сад.
И ждёт меня,
чтоб вместе помолчать.
Но в дом из детства
больше не вернусь.
Неистребимая
на сердце грусть.
24.08.18 20:30