* * *
О, душа, впереди дух больнички,
И лекарства с постельным бельём.
Мне б взамен родниковой водички,
И на мху засыпать, как в былом.
Чтоб туман, порождённый рекою,
Согревал мою дрёмную плоть,
И шумела б тайга надо мною,
Очищая гармонией кровь.
Знаю я, ничего не поправить.
Как в награду, болезни мои…
Всё стерпел, не пытаясь лукавить,
На тернистой дороге судьбы.
2019