Тетрадь, исписанная снами,
Хранит болезнь невзрослых бед.
Я заточён настенными часами,
Я излагаю этот бред.
Бред беззастенчивый и чистый,
Как естества нагая суть,
Но беззаботный и лучистый,
Как добродушный, честный путь.
Путь не далёкий и не близкий,
Как ветер, как свободы смех.
Но голос мрак задушит склизкий,
В груди закрытый страшный грех.
Грех непокойный, непохожий,
Но странный мир даёт мечта,
Секрет даруя нам бескожий,
И нет ни смерти, ни стыда.
И мне уж не помочь,
Я сам ныряю в тень...
Я б хотел превозмочь,
Прорастить сирень...
И тогда уже – прочь,
Всё вокруг набекрень...
...и лишь на секунду – ночь,
а потом – бесконечный день...
(2017)