На заставе, у границы с небом
Жил пастух, кривой как лук.
Он кормил заблудших духов хлебом,
Не имея постоянных рук.
Прогневил однажды он светило,
Плюнул в небо грубые слова.
Небо кривизною наградило
И руками, что не навсегда...
Когда хочет сам поесть немного,
Опадают руки, как листва.
Кому дом бескрайняя дорога -
Хлеба горсти получал всегда...
Должен был старик служить столетье,
Чтобы снять проклятие небес.
Налились чтоб силой руки эти
И почувствовали кисти вес.