Шторм. Семь баллов. Он принял решение,
в котором логики нет.
Ветер и море ревут в исступлении,
мы покидаем свет.
Парус замотан, и я пристёгнута
теперь к последней мечте:
милостью, верой, седьмым потом
к Богу попасть в простоте.
Страх отошёл. Мы в немом ожидании.
Только что глянула вниз:
волны сошлись где-то под палубой,
тихо пропели: "Молись..."
Отче!И всё. Больше нет смысла
слова собирать в себе.
Только одно - только б случилось
сразу прийти к Тебе!
Отче!Ты знаешь все мои помыслы,
весь этот суетный рой.
Если пора - Твоим только промыслом,
если пора - с Тобой!
Вот я стою без единого слова,
сердцем открыта я.
Отче! Пора? Ну что ж, я готова -
да будет воля Твоя!
И на другом берегу Адриатики,
словно по водам прошла...
Господи, милостив! Ну их, романтиков!
Я снова тебя нашла.