Когда устанешь от стихов,
надрывности изящных линий,
и рухнет твой Иерихон,
а трубный глас победы хлынет,
дождём очистив от метафор,
эпитетов слащавых груд, –
ты выйдешь из утробы амфор
и новую начнёшь игру,
свои мыслишки истязая
безумной похотью творца.
Великий прыщ, ты слишком занят
поимкой красного словца.
И, взяв находку за примету,
твой ДНК пленён игрой:
гора не сходится с горой,
зато услужит Магомету.
А там… грядёт на помощь Муза:
цвета, цветы, пейзажи, звук,
любовной страстью ты обуздан,
и… жить собою недосуг.
Дела идут, контора пишет,
куют железо возле касс…
Открой глаза! Закрой все ниши!
Я – здесь. Я – рядом. Я – сейчас….