Я в руку взял перо...
И снова, снова, снова...
Я уплываю в дальние края,
Где облака — моих стихов основа,
А голос мой — злой ветер на морях...
Я в руку взял перо...
И всё затрепетало,
Внутри заклокотала бурей тьма.
Но слово ржаво на пере застряло,
А лист кричит: "Пиши, дружок! Пора."
Я в руку взял перо...
И вспомнил, что бессилен.
Пред разумом склонил не вдруг чело...
А кровь стиха бывает только синей,
Не стать ей век от века голубой...
Я в руку взял перо...
Но свеч ли сказка стоит?
Наверное, и нет... Но вот маяк
Зажегся в буре повседневной Стои,
И тухнет часто — сказка не моя...