И смерть молчит. В глазах её печаль.
Не стукнет сорок. Друг, иди напейся,
покуда пеплом в собственных печах
не стал. Включить волнительную песню?
Костлявой ведьме не о чем гласить —
потоком строф она не скрасит прозу;
она приходит за остатком сил,
а не давать ответы на вопросы.
Во всех, кто здесь, несчастье влюблено,
но проку ноль от комьев в ваших глотках;
и если соль найдётся и лимон
на посошок сгодится даже водка.
Судьба Варраву просит и Пилат
в который раз смирился с приговором,
где ты, пропахший запахом палат,
глядишь в окно: "А голоден ли ворон?"
Жизнь точно драма, но не боевик.
Она, прощалась и звала на вече:
"Никто из нас от горя не привит,
но излечима я. Никто не вечен".
Надежду ждёт отчаяние здесь.
Взъерошь нутро и хаер в стиле punk, а?
Угнать небесно-синий Мерседес
осталось и с попутчиком до банка...
Стучись на небо! Правда до морей
с десяток сотен миль и ты не Тиль, но
потухнуть — горько, радостней — сгореть,
закоротив, как сломанный светильник.
Хрипишь: "Перед судьбою в чём вина,
что вырван прочь из будущего мая?",
но всё равно не оттянуть финал.
В глазах печаль стоит и смерть немая.
3 июля 2019 17:30