Всё реже я про Montenegro.
Всё дальше взморья тот песок
Ты, по которому бродила.
Прибой всё тише между строк.
И сосны что качают небо
Перед закатом на ветвях,
Размыты дымкою морскою,
Тень не видна их на камнях.
Не слышу скрипку из таверны,
Где пили критское вино,
Где устриц жирных выбирали –
Давно прошедшее кино.
И уже вряд ли повторится
Когда нибудь туда вояж.
Всё, всё мне говорят, проходит
Как сон как утренний мираж.
Но всё же, не даёт покоя
Одно лишь слово много лет.
И я опять про Montenegro…
Что это что, в чём тут секрет!?
19.10.2018.