От чего же такая ненависть во мне?
Хоть я и ненавижу, то буду ненавидим.
Не могу найти я мир в себе.
Зачем мир, если я нелюдим?
Брожу, будто леший, взад и поперёк.
Здесь я гуляю с самых милых лет,
Не высохла милота ещё, не погиб цветок.
Брожу в духоте, словно исчерпанный скелет.
Не считаю себя погибшим, но во мраке душно,
Где давят на тебя четыре стены.
От этих людей, знаю я, спасаться мне нужно.
Таких, как я, много. Хоть одиноки мы, бедны.
Ни капли слёз, ни горечь отчаяния об этом месте.
Пожелал я забыть всё об этом и там быть забытым.
В этом чуждом месте, где я чужой, я провёл своё детство.
Там узнал я о чувстве быть униженным и избитым.
Даже маленькие дети там матерятся матом.
И мат этот, как с цепи ошейник, не слезает никак.
О чём думают родители, на что смотрят их глаза?
Станет он ведь когда-нибудь паршивым гадом?
Наверно, это такой пустяк.