Который раз бреду я по проспекту,
Не находя ни денег , ни бычков.
Зовут бомжи в свою чудную секту,
Но я принять их веру не готов.
Всё не по делу , всё не так , как надо.
Как в своё время говорил поэт.
Вокруг царит сплошная клоунада,
Не то что денег , даже мата нет.
За чей же счёт жиреют эти люди,
Которые решают за народ,
Который получает хрен на блюде,
Кидаемый ему который год?
Годами платишь множество налогов
До пенсии дожил , а денег нет.
И так , и этак помирать в итоге,
А господам — прибавочка в бюджет.