На рассвете совы спят,
С вечера – на взводе:
До полуночи строчат
То стихи, то оды.
Я из этих самых сов.
Часто мы с Луною
Бьёмся над огранкой слов
И над их ценою.
Белолицая не раз
Охлаждала пыл мой,
Называя мой балласт
Шелухою пыльной
У неё высокий слог,
Но бездушьем дышит,
Холоден, угрюм и строг,
Как железность крыши.
Потому я иногда
Закрываю шторы,
И течёт моя руда
В трепетное море.
Боль и радость, жизнь и смерть,
Взлёты и паденья,
Трудных будней круговерть,
Нежности мгновенья –
Всё, чем кормится перо,
Ляжет на бумагу,
И не раз моё чело
Оросится влагой.
В жар бросает, если вдруг
Слово сердце тронет,
И тогда мой слог недуг
И с Луною спорит.