За шторой туманного утра
цветущее небо. Рассвет.
И белая с розовью пудра
играет в молчаньи бесед.
И в сон твой укутаны очи,
а тело - в меха одеял.
И грех сладострастия прочат
нам те, кто всё это видал.
А залы беспечны, изящны.
Зашторены спален тела.
И узы жены так неважны,
когда ты пьяна, весела.
Отвёрнуты лишни портреты.
И вольности дух не держим.
И если б не звуки, кареты, -
бесстрашно во влажной тиши.
И стены в порочных отметах.
Нет в комнатах плошек, святынь.
Я свят среди этого лета.
Единственный грех - это ты!