Ты вчера мне подарил котёнка,
Белого, пушистого, как снег.
Ты сказал мне: «Милая девчонка,
Для меня ты симпатичней всех».
Ты в глаза мои взглянул лукаво.
Ласково по волосам провел.
Ты и сам о том не знаешь, право,
Что меня, как автор, изобрел.
Ты нашел слова что изумруды,
Разукрасил ими, расписал.
Я боюсь, а вдруг как эта груда
Похоронит зыбкий идеал?
Я тревожусь, что как позолота
Мишурой поблёкшей облетит,
Сохранятся ль крылья для полёта
В миг, когда реальность победит?