Не стало творца, поэта не стало,
И стих не дописан..., их было немало.
Окно приоткрылось,там ветер гулял,
По комнате всей он поэта искал.
Искал очень долго, никак не найти,
Куда же поэт мог надолго уйти?
Вот ручка, бумага, журналов гора,
В такие часы был он дома вчера.
Вот кресло,и тапки, вот куртка висит,
Но пёс за окном очень сильно скулит.
Задумался ветер, ну, где же поэт...?
Быть может, он в парке...? Но, там его нет.
А, может, пошёл он к Днепру погулять?
Искал его долго, часов этак пять.
А к сумеркам ветер устал и поник,
И только на кладбище вырвался крик.
Он ленты венков стал собой шевелить,
И понял, поэту в том доме не жить.
Что больше он в гости к нему не зайдёт,
И новый свой стих тот ему не прочтёт,
Не будет с ним в парке гулять и в лесу,
Не будет точить ранним утром косу,
Не будет у речки с ним молча стоять,
И дивной природе стихи посвящать.
И ветер в печали вдруг тучи нагнал,
И дождь очень сильный на землю послал.
Заплакало небо, деревья, кусты,
Цветы у дороги, все реки, мосты.
Заплакало всё, что поэт так любил,
Тому, кому в жизни стихи посвятил.
Не стало поэта...,но вечна Душа,
Взлетает на небо...,стихами, шурша...