плечо твоё, укрытое в реглан,
подрагивает в чувственном ознобе.
подумаешь, себя не сберегла!
кто он такой?
не Вашерон.
не Нобель.
когда блуждал в садах пустых страниц,
продав слова за десять горьких сольдо,
кто перед ним, скажи мне, падал ниц?
кто ждал его, Вирсавия?
Изольда?
кто ставил жизнь на кон его ночей
и, выгорая в пепел, возрождался,
пока он шёл под парусом «ничей»,
вбирая соль судьбы на остром галсе?
всё не о том, малышка…
бог ты мой,
пока в моих объятиях есть место,
будь в них вселенной.
внутренней тюрьмой.
да что там, выше:
стань моей невестой!
03.07.2019 22:58