На глиняных ногах крадётся
мой утлый век. Он на исходе.
Он ничего вокруг не видит.
Он погружён в творенья тайну.
Минует пыльный даунтаун
с его предместьями больными
и пробирается всё дальше
и скачет из огня в полымя.
Такие у него повадки.
Откуда только нахватался.
Всё ближе горизонт событий.
Он понял это, заметался,
отчаянно хватая взглядом
дождливый май и сумрак буден,
друзей, разбросанных по миру,
колючую, как ёж, квартиру
и будущего мутный студень.
Не за горами лета маски
и духоты и пекла ласки.
И кто ответит на вопросы,
которые гудят, как осы?