Его рубахе сносу нет,
румянец на щеках от крови,
в своём дому он бог, поэт,
а вне - он собственно не воин.
Нет, он не зелен будто штоф,
где карта его "дамой" бита,
но верит искренно в любовь
и не приемлет мрачность быта.
И он ко многому привык,
записывая пару строк,
вне дома он как паразит,
а в доме - гений, дьявол, бог!
Его душа полна забвенья,
и хоть он пьян своей тоской,
он пишет вновь произведенья
под аллегорией людской.
Я знаю, он меня услышит
и может рифмой отзовётся,
хоть частью тяжело он дышит,
другою частью не сдаётся!