Буквы стройными рядами,
Как солдаты на плацу.
Все стоят по вертикали,
Четко сложены в строфу.
За строкой рождая строчку,
Пишет белое перо.
Ах, когда же будет точка,
Но до точки далеко.
Строки вместе точной рифмой
Плотно связаны в катрены.
На листе бумаги чистой,
Возникая словно с пены.
Призрачно, чуть уловимо
Муза шепчет мне слова,
С них стихи неутомимо
Пишет левая рука.
Вот такой наш труд поэтов:
Днем и ночью, и в пути,
Закрываясь в кабинетах,
Пишут светлые умы.
Пишут, не жалея время:
Всё про боль, войну, любовь,
Зафиксировав мгновенье,
В строках искренних стихов.