Не называй все скучною игрой!
Это игра шекспировских масштабов:
на сцену высыпал вопросов строй,
они соприкоснулись с пустотой -
героев дожидается расплата.
О, нет, не так! Совсем не с пустотой,
скорей, с молчаньем в горькой мизансцене,
где сердцу хочется кричать: - Вернись! Постой!
а разум спорит: - Что это изменит?
Промчалась жизнь, и чувственный огонь,
как гаснущий костер, под пеплом тлеет.
Его тепло еще хранит ладонь,
и в сердце нежность тоже не скудеет.
Но утром всё затянется ледком,
и ветер, пробежав, костер загасит,
оставив пепла серый мокрый ком
и радугу твоих стихов в запасе.