Не упадет цвет яблони
мне ровно в руку,
не упаду и я, к твоим ногам,
умру от этой нежной скуки,
бросив жизнь на произвол годам.
Сойдут снега, отступит ветер,
охватит пламенем июнь,
тогда вот и померкнут,
все воспоминания,
запах, цвет и нежность твоих рук.
Не оберну ноги к началу,
я твердо продолжаю ход,
в степи истинных печалей,
тебя сменив на зыбь,
и нас мы будто не встречали.
Гореть искусна была,
но не обожжешь залою,
все года сотлели в пыл.
Только робость твоих плеч и шеи,
всем чем мог, в глуби не смог убить.
Не мучит больше тишь,
что льется с угла в угол,
и грудь заделана, зашита,
так живу я день, и вечером
срываю каждую из ниток.