Пятый день, как живу на вокзале.
Странно это...
И нет багажа...
Чемоданы, похоже пропали...
А ведь были, раз ручки лежат.
Не челночу просторы перрона,
Не сажусь, попрощавшись в вагон,
Не встречаю ни груз, ни персону...
Пятый день, как все это не сон.
В моготу ли прочесть это чувство?
Эти взоры хотящих людей?
Эту форму себя - <пусто:пусто> -
Доминошки, на вид без затей?
Этот свет, что из формы исходит,
Ставя нужные знаки в ряды?
То бесчисленное, что проходит
Сквозь меня, как потоки воды?
В моготу!
Снизошло пониманье:
Так глядит ребятня на отцов...
Я - табло с родовым расписаньем,
Своевременных им поездов.