И вот уж зацветают флоксы,
Надев пленительный наряд.
В разгаре пир, хмельные тосты
Ещё в саду моем звучат.
Июль, и лето на вершине,
Но сердцу видится одно:
Печальной осени картины,
Где ветки бьются о стекло.
Где дождь и тот уже не скачет,
А лишь уныло моросит
Под небом, что уже не плачет:
Оно уже без слёз грустит.
Не потому ль глаза мне щиплет
Соцветий ярких аромат?...
... Бокал налит, хотя не выпит,
В разгаре пир - печален взгляд.