Звон пятничных колоколов
по юности едва ль оценит
июль, встающий на крыло.
Еще немного ближе к цели
скоропостижной жизни бег…
Средь облаков ск[во/оль]зит ковчег
не по-земному беззаботно.
В исходе день, но до субботы
еще есть вечер…. На ночлег
прохожих не торопит город…
Проспект, как рыбье брюхо, вспорот
огней сверкающим ножом –
они – несметным тиражом –
кругом… Из недр новостроек
гул, как из ямы оркестровой,
когда в отлучке дирижер…