Бесконечные серые числа.
Всё проиграно мной без остатка.
Я ищу в толпе гитариста,
Но как жаль, здесь ведь нет переходов.
Постоянно уборка - чисто.
Только вера в себя - без вздохов.
Привести бы в порядок мысли,
Чтобы здесь ненароком не сдохнуть.
Бесконечные птичьи трели...
Уже бесит завтрак и кофе.
Полежать бы подольше в постели,
Пока не постучится осень.
Всё проспать... Но, увы, нет смысла.
Между строчек опять читая,
Я планирую самоубийство,
Как могу, себя утешаю.
Все проблемы пройдут на выстрел,
И, свободой меня открыляя,
Ты увидишь, как сложно выстоять,
Среди ветра, гуляя по краю.
Быстро режут серые числа,
А я медленно умираю.
Я возьму и уеду быстро,
Свой последний день догоняя.
И найду в толпе гитариста,
И в последний раз песню сыграю...
Все проблемы пройдут на выстрел,
Если он меня не узнает.
04.07.2019